L’ultime phrase

Les rues de la Nouvelle-Orléans résonnaient du pas lent des passants nocturnes, tandis que le fleuve charriait ses eaux sombres marqué par la brume épaisse du Mississippi. L’écrivain, assis à son bureau, fixait l’écran de son dispositif, attendant le futur message. Il savait que la voyance par SMS avis était une singularité actuel, une technologie utilisée par ceux cherchant des réponses à leurs émois, mais ce qu’il recevait n’avait rien d’ordinaire. Ces signaux lui venaient d’un autre siècles, porteurs d’une voix oubliée qui réclamait d’être entendue. Le lendemain, il se rendit chez le libraire pour examiner l’ouvrage inachevé autonyme la veille. Il feuilleta les résultats jaunies par les siècles, son regard s’attardant sur des passages qui lui semblaient étrangement familiers. L’écriture décrivait avec précision un écrivain recevant des fragments d’un contenu anonyme, recherchant désespérément à en mêler l’origine. Plus touchant encore, le village y était décrite notamment elle l’était aujourd’hui, correctement qu’écrite un siècle plus tôt. Il compara les phrases du présente avec celles qu’il recevait par voyance par SMS avis. Elles concordaient parfaitement, jusqu’à la ponctuation. Chaque message était une phrase de ce manuscrit inachevé, un roman jamais publié, dont l’auteur était décédé avant d’en inventer la délicat. L’écrivain sentit un frisson lui rosser l’échine. Quelqu’un, ou des éléments, tentait de compléter cette histoire via lui. Il continua sa voyance, s’arrêtant brusquement à une page où le étoile décisif découvrait, à son tour, un manuscrit inachevé qui racontait sa privée vie. La mise en abyme était vertigineuse. Ce qu’il lisait semblait s’écrire en vies matériel, à savoir si n'importe quel confidence ligne se tissait au fur et à prosodie que les messages lui parvenaient. Était-il le dernier maillon d’un clan qui se répétait via les âges ? Il referma le apporte, l’esprit troublé. Si la voyance par SMS avis lui envoyait ces extraits, c’est qu’il devait les recevoir. Mais intention lui ? Et surtout, que se passerait-il si la terminale phrase du concède apparaîtrait sur son écran ? Il savait désormais qu’il ne pourrait plus ignorer ces signaux. L’histoire inachevée l’avait choisi. Et il n’y aurait pas de le retour.

L’écrivain resta figé censées l’écran, où s’affichait un moderne message. La vie blafarde du dispositif découpait des obscurités méconnaissables sur les murs de son bureau. Chaque phrase reçue par voyance par SMS avis formait un patience avec lequel il n’arrivait pas à réaliser le but. Cette fois, pourtant, les signaux qu’il découvrit le glacèrent. ' L’histoire touche à sa fin. Bientôt, tu écriras la dernière phrase. ' L’humidité de l'obscurité s’infiltrait via les fenêtres entrouvertes, rendant l’air pesant, presque oppressant. L’écrivain tourna légèrement les lignes du manuscrit ancien. Il s’arrêta sur le dernier paragraphe, celui qui précédait la disparition du figurant. La scène décrivait un homme solitaires, une lampe vacillante, une pognon plongée dans le silence… tout était identique à ce qu’il vivait à cet instant carré. Il releva le minois et posa son regard sur son faisceau dans la miroir. Il se vit assis à son bureau, penché sur les lignes jaunies du manuscrit. Tout était lié à la représentation du roman, jusqu’à la plus infime des sensations. La voyance par SMS avis n’était pas une simple contamination de fragments d’un offre oublié. C’était un rodage en fil d’exécution, une anneau dont il était devenu le dernier maillon. Le récit ne semblait d'une part lui sembler destiné. Il était en train de l’écrire nonobstant lui. Son voyance olivier regard revint à l’écran du dispositif. Un dernier message venait d’apparaître. Il était court, incisif, sans appel. ' Écris. ' L’encre coula sur le feuille, presque malgré lui. Son pensée se vida alors que sa doigt traçait les messages restants, fignolant l’histoire commencée un siècle plus tôt. Il sentit une étrange tranquillité l’envahir. Son commentaire devint fluide, allant de soi. Chaque phrase semblait déjà exister quelque part, attendant normalement qu’il les couche sur le papier. Le dernier mot a été exprimé. Le vacarme s’épaissit, s’étirant jusqu’à l’irréel. Il posa la plume et observa la pièce qui entourent lui. Dans la vitre, son éventaire n’était plus là. La lampe à huile vacilla une extrême fois, et dans l’obscurité qui suivit, unique le donne resta sur le bureau. La dernière phrase était créé. Et lui, tels que l’auteur évident lui, venait de s'affaiblir.